Kära mastitis,
Jag är inte säker på varför du valde idag - den ena dagen jag började känna mig som en människa igen efter att jag födde för några veckor sedan - att fostra ditt fula huvud, men jag måste säga:
Din timing stinker.
Som verkligen stinker verkligen. Det är inte tillräckligt dåligt jag tillbringade veckor på att gå på badrummet; Jag har kämpat för att mata en människa från mina misshandlade bröstvårtor (ja, tekniskt, bara en bröstvårta, för det är så bra amning går, men du får poängen); och jag sover i 45 minuters steg.
Men nu måste jag ta itu med DIG? Jag menar verkligen att ingen bjöd in dig till mitt födelsefest, så jag är verkligen inte säker på varför du insisterar på att komma runt hela tiden.
När du är runt kan jag bara inte fungera, oavsett hur hårt jag försöker. Jag försöker bekämpa dig, men du, mastit, du är starkare än jag på många sätt och för att vara ärlig, jag hatar dig för det. När du är med mig, jag känner till omvärlden, det ser ut som om jag helt enkelt är en smula dramatisk.
"Hur kan en person vara så sjuk av en öm bröst?" Jag är säker på att min man undrar. "Hur kan min fru sova så mycket när det bara är lite tilltäppt mjölk?" han måste ifrågasätta. "Varför i jorden bad hon mig att komma hem tidigt från jobbet när hon inte har annat att göra än att hålla ett barn?" Jag föreställer mig att han tänker.
Men du, mastit, åh, du är en bedrövad mästare, eller hur?
Du glider dig in i min stackars, misshandlade kropp som den tysta ormen som du är, och infiltrerar mina mjölkkanaler med ditt onda uppdrag. Väntar i stealth-läge för att släppa dina minions ut i mitt immunförsvar tills mina leder är värkande och mina ben skakar av feber, och varje del av mig känns för utmattad för att ens kunna röra mig.
När jag först känner din närvaro, den oh-så-lilla snören av ömhet i min bröst, just det som är, du vet, upptagen närande mitt barn med mat, jag är fylld av skräck.
När jag känner den lilla kyla i kroppen och finner att jag räcker efter en filt trots att den är 90 ° F och utmattningen som känns som mycket mer än nyfödda förälders utmattning går in, börjar jag få panik.
Det är inte … är det? Nej, det kan inte vara … kan det?
Och sedan, när frossa börjar, och bränningen börjar, och smärtan vid den minsta rörelsen blossar, vill jag gråta medan jag också fylls med rättfärdig förargelse.
Hur vågar mina bröst förråda mig så här ?? Ammar inte ett barn hårt nog utan att mina mjölkkanaler fungerar mot mig? Borde vi inte vara ett slags lag här, va?
Du kanske inte insåg det här, mastit, men mitt liv blir ungefär 10 miljoner gånger svårare när jag är för feberig för att röra mig, att mata barnet får mig att skära tänderna och gråta och till och med hålla henne gör mig ont.
Jag menar, trodde du verkligen det här innan du bestämde dig för att stötta på mig? Vad har du att vinna på att täppa upp mina kanaler och sprida masskaos genom mina celler, hmm?
Åh, men det är inte ens den ondaste delen av din plan, är det, mastit? För om febern, utmattningen så djup att jag knappt kan lyfta mina ögonlock, smärta, bankande, inflammation och ifrågasättande av alla livsbeslut inte räckte, lägger du till körsbäret på toppen med hur jag måste besegra dig.
Eftersom det rättsmedel som är nödvändigt för att förvisa dig - mata barnet genom smärtan - är det som gör ont mest! Åh ja, du är verkligen en mästare i ditt hantverk, eller hur?
Du kanske tror att baserat på hur många gånger vi har varit tillsammans har vi någon slags BFF-situation på gång, men låt mig berätta något, mastit:
Vi är inte vänner. Och du är definitivt inte välkommen här.
Jag inser att du antagligen fick idén att du bygger på det ironiska faktumet att när du väl har infiltrerat dig in i min kropp är det lätt att komma igen.
Så låt mig försäkra dig, även om du har lyckats byta dig in i dörren, jag lovar dig att jag inte rullar ut välkomstmattan för dig. Faktum är att jag gör allt jag kan för att hålla dig borta - den irriterande grannen som bara inte kan ta antydan.
Så när antibiotika sparkar in och allt vatten som jag har tugat kommer in på ditt parti … när den här heta kompressen börjar bryta ner din onda fästning, ja mastit, hoppas jag att du får antydan och träffar vägen. Eftersom den här mamma? Har fått nog av dig, tack så mycket.
Med vänlig hälsning, ditt senaste offer
PS Och tror inte att vi någonsin kommer tillbaka igen. Som någonsin.
Chaunie Brusie är en arbets- och leveranssjuksköterska författare och en nyligen myntad mamma till fem. Hon skriver om allt från ekonomi till hälsa till hur man kan överleva de tidiga dagarna av föräldraskap när allt du kan göra är att tänka på all sömn du inte får. Följ henne på Facebook.
